O sonho fez-se verbo

O sonho fez-se verbo. E o verbo poema. Ou seja, sonho novamente. E amor. Sonhaste gente e criaste gente. Gente que encarnou no verbo. Gente sonhada e concretizada. Amada. Viva. Sonhos sonhados. Sonhos apetecidos. Vividos. Sonhos, alcançados ou não, sempre lutados. E o amor fez-se verbo e o verbo poema. E em poema transformaste a solidão e o desengano. A desilusão e o maravilhamento. O vento e a calmaria. O mar e a lagoa. A flor e o espinho. A dor e o prazer. A vida. Porque percebeste que a vida é tudo e tudo é poema.

Princesa

Quando era pequena julgava que era uma princesa. A sério que julgava. Afinal de contas até vivia num palácio igualzinho às gravuras dos livros de histórias. Eu bem estranhava que o meu palácio só tivesse três assoalhadas contando com a cozinha, mas como tinha torres com telhados em bico e ameias continuava convencida que era princesa. Também estranhava não ter aias nem criados e que a minha mãe passasse os dias na cozinha, vestida de rainha e com uma coroa na cabeça, a fazer comida e a passar o chão a pano de joelhos, mas julgava que era uma excentricidade da realeza. Não estranhava muito não ter casa de banho porque já tinha ouvido dizer que nos castelos era coisa que não havia e, de qualquer maneira, lá na aldeia ninguém tinha. O que mais me fazia confusão era o meu pai, em vez de coroa e manto, trazer vestido um fato de macaco e um boné da tropa todos borrados de tinta e, em vez de andar de coche, chegar a casa num triciclo motorizado carregado de latas e pincéis e um escadote. Mas como na escola todos se riam muito para mim e me chamavam princesinha, vivia num palácio igualzinho às gravuras dos livros de histórias, com torres com telhados em bico, e andava sempre vestida de princesa, as minhas dúvidas acabavam. Só mais tarde descobri que o meu pai era pintor da construção civil e tinha sido emigrante. E quando regressou de França tinha resolvido fazer uma casa igualzinha aos palácios dos livros de histórias. E a partir desse dia para se vingar a minha mãe passou a vestir-se de rainha. E a mim de princesa.

A formiga

Assim que atingiu o estado adulto, esticou as pernas e começou a andar, aquela formiga percebeu que era uma obreira. E, assim, logo começou a trabalhar, seguindo as mais velhas pelo carreiro fora em busca de alimento para o formigueiro. O trabalho não era difícil, mas era duro e exigia força e tenacidade. Assim que identificava algo nutritivo, pegava nele e regressava para o armazenar na despensa, para logo voltar à procura de mais. Às vezes era coisa leve e próxima, mas outras vezes, eram coisas mais pesadas do que ela própria e estavam distantes, pelo que ficava extenuada. Além do perigo que representava atacar outros bichos que ainda não estavam mortos e podiam responder ao ataque. Apesar de trabalharem em equipa, as baixas eram frequentes e, juntamente com a presa, lá iam também os cadáveres das companheiras que, ali, nada se podia desperdiçar. Assim se passaram os dias daquela formiga. Até que um dia, sentindo-se cansada, observou que as formigas soldado levavam uma vida folgada. Como o local era tranquilo, não tinham mais nada que fazer do que ir passeando pelos carreiros a incitar as obreiras a trabalhar mais depressa. E, como pensou que aquilo não era justo, no dia seguinte, em vez de sair para o trabalho, juntou-se às soldados e ficou a ver trabalhar as colegas. Logo uma das soldados lhe perguntou o que pensava ela que estava a fazer. Ao que ela respondeu, prontamente: estou cansada de ser obreira, agora chegou a minha vez de ser soldado e também descansar. E não queres mais nada? questionou então a soldado, Uma bebida fresca, alguém que te carregue ao colo ou o rabinho lavado com água de colónia? Alguém que me leve era simpático, já que me doem tanto os meus pezinhos, respondeu a formiga, não se apercebendo da ironia da pergunta. É para já, respondeu a soldado. E com um golpe certeiro das tenazes cortou-a ao meio e mandou que duas obreiras carregassem as metades de volta ao formigueiro para servir de alimento às restantes.

A água do tempo

Numa recôndita gruta, situada numa remota cordilheira, corre uma água com propriedades especiais. Chamam-lhe a água do tempo, porque guarda memórias. A água forma um pequeno e calmo rio que abastece um grande lago subterrâneo, tão profundo que nunca ninguém o conseguiu medir. Não se sabe por que mecanismo, a água volta a subir para voltar a lá desaguar num movimento perpétuo. E mede, também, a passagem do tempo como um relógio que além de horas medisse anos e séculos, pois toda a gruta funciona como uma gigantesca clepsidra. A gruta está guardada por um povo antigo a quem chamam os guardiões do tempo, e que só deixam aproximar-se dela quem vai por bem. Quem quer lá ir guardar memórias, só tem de se banhar numa das poças que o rio forma. E quando as quer recuperar, basta lá voltar e beber água. Dizem que há pessoas que, quando bebem daquela água, conseguem recuperar não só as suas lembranças, como as memórias dos seus antepassados. Dizem que há pessoas que se vão banhar no rio e vêm embora, para não mais lá voltar.