Os sonhos que sonhamos

Um ruído desperta-me e espanta-me o sonho. Corro atrás dele, muito quieto, para melhor o alcançar, mas não consigo lá regressar. Não me lembro do que estava a sonhar, mas devia ser bom pois sentia-me bem. Porque será que é mais fácil recordarmos os pesadelos do que os sonhos bonançosos? Que quando acordamos sobressaltados, com o coração a bater descompassadamente, cobertos de suor por causa de um pesadelo, rememoramos todos os pormenores perturbantes? E que depois de acordarmos lhes queremos encontrar significados ocultos? Prenúncios de desgraças? E que, quantas vezes, esquecemos com o despertar os sonhos agradáveis? Devia ser ao contrário. Devíamos esquecer os maus e guardar os bons na memória. Mas, supremo masoquismo, fazemos o mesmo com os sonhos que sonhamos acordados.

Pesadelo

Sonhou que tinha mudado a foto de perfil no facebook e não tinha recebido nenhum like. Ficou desvairado. Verificava a página a cada cinco minutos mas nada. Nem um like. Nem um comentário. Nada. Que angústia. Será que já ninguém reparava no que publicava? Onde estavam os seus milhares de amigos? Às tantas desatou a pôr likes nas publicações dos seus amigos todos. Frenético. Num agitação desconexa. A ver se desse modo alguém se lembrava dele. Mas nem assim obteve qualquer resposta. Acordou então. Tremendamente angustiado. Que sonho horroroso tinha tido. Quando conseguiu despertar mais um pouco olhou à sua volta e riu-se. Que estranho pesadelo. Como tinha ido sonhar como uma coisa daquelas. Logo ele que nem tinha facebook nem sabia o que era, nem tinha computador, nem sequer tinha casa. Devia ser influência das conversas dos miúdos na paragem do autocarro ali ao lado. Coçou a cabeça, afastou os cartões e pensou onde havia de ir tentar arranjar algo para comer.

Quietude

Está muito quieta. Espapaçada. Mas nem sempre foi assim. Já foi veloz. Activa. Sempre em movimento. Andava de pessoa para pessoa em grande corrupio. Até havia quem lhe chamasse chata. Quem se sentisse incomodado. Mas ela era apenas alegre. Gostava de conviver. Nunca conseguia sossegar mais do que uns breves instantes. Numa permanente roda-viva. Agora está diferente. Queda. Parada. Uma mosquinha morta. Bastou uma palmada certeira.

O corpo revolta-se

Às vezes o corpo revolta-se. Pensa por si próprio e não obedece à cabeça. Repele o que o cérebro manda atrair. E vice-versa. Dói onde não deve. Recusa doer onde está magoado. Continua em movimento quando a razão o manda parar. Imobiliza-se quando a cabeça lhe diz para avançar. Entra numa espécie de modo automático, sem controlo nem porquê. Quando damos por ela já está. Seja asneira ou acto heróico. Seja coisa certa ou errada. Estrague ou resolva a nossa vida. Fiquemos aleijados ou salvemos alguém. E depois passamos muito tempo, quando não o resto da existência, a receber os louros ou a resolver os danos. Ou, tão simplesmente, a conformar-nos com eles.

O toque dos sinos

Sempre senti um enorme fascínio por sinos. Pelo toque dos sinos. Adoro ouvi-los. Mesmo quando tocam a finados. Mas quando o toque é festivo, então, é um encanto. E quando é um carrilhão fico deslumbrado. Já quis pôr um dobrar de sinos como toque de telemóvel, porém pareceram-me muito pífios todos os que logrei arranjar. Mas ainda tenho esperança de o conseguir. Ouvir um sino, não sei porquê, transporta-me para uma outra dimensão. Parece que me evolo no ar, juntamente com as ondas sonoras, e voo para muito longe de mim. E, quando o sino se cala e eu regresso, sinto uma extraordinária sensação de plenitude.

Dissolvo-me

Sinto-me dissolver no tempo. É uma sensação semelhante a boiar em água tépida. Um relaxamento até agradável. Mas em que o corpo se vai diluindo a partir das extremidades. De fora para dentro. Desaparecendo em névoa. Não penso em nada. Não me importo com nada. Deixo-me ir. Apenas. Desagregar. Desaparecer. Pouco a pouco. Tecidos e fluidos. Molécula a molécula. Até só sobrarem átomos dispersos. E então serei nada. Serei tudo.